Enrique Riera: hablando de ética, derecho y periodismo (hasta la vista)

Enrique Riera, colega y amigo, ha fallecido hace unos pocos días, de modo inesperado. Pensaba haber dejado pasar este trago sin comentarlo aquí. No era una figura pública, conocida.

Pero ha sido un excelente amigo de cuantos le han conocido, y quizá decir aquí simplemente eso -que hay gente, y mucha, así- es razón sobrada para alumbrar los tiempos que corren.

También cuenta que coincidimos hace poco en Estocolmo, y tuvimos ocasión de hablar largo y tendido -con alegría y optimismo- de ética y periodismo. Cosa nada difícil, a pesar de las apariencias. Sobre todo, aquel día al atardecer, sentados en ese banco de madera blanca y acodados en el verde del zinc oxidado de aquel balcón, mirando cómo la luz se iba quedando en el cielo, por encima de los tejados.

El caso es que un escritor y amigo común me acaba de enviar el artículo que publica El Norte de Castilla sobre Enrique, y me animo a decir dos cosas en su memoria, recomendando sobre todo leer lo que dicen de él en ese diario, bajo el titulo "Un hombre de quien fiarse".

Tiene razón ese excelente título, que ya dice casi todo. Enrique era alguien de quien fiarse. De hecho, y sin entrar en detalles, mucha gente se ha fiado de él, a lo largo de su vida. Como profesional y como persona. Yo también.

Y tiene razón J.I. Foces al escribir las últimas líneas de su brillante y veraz artículo necrológico, en el que quiero leer el pensar y sentir de todos los que le conocimos:

Era fiable. Ahí radicó la gran cualidad de su personalidad: era fiable hasta el extremo. Quizá, porque buscaba la verdad en todas las facetas de su vida; y aconsejaba que la verdad, en una profesión como la de informar, fuese el único objetivo del periodista; informar sobre la verdad y de verdad. Eso le apasionaba, lo enseñaba con pasión, y lo transmitía de forma apasionante. Fue, sobre todo, un hombre de quien fiarse.

Enrique, lo dicho: muchos nos seguimos fiando de tí y de las cosas buenas que digas de nosotros, más allá de esa luz del anochecer que se iba quedando en el cielo de Estocolmo, por encima de los tejados. Ahí, en el cielo de verdad, digo, por si alguien piensa que sigo en la metáfora.

Ya sé, Enrique, que a veces la verdad suena algo sentimental, pero el caso es que también en Estocolmo, cuando vuelva, echaré de menos tu risa, ya anclada por encima de las nubes. Incluso echaré de menos tu tabaco. Que ya es echar... Hasta la vista.